L’immigration dont il est question fait écho à mon histoire familiale. Ma grand-mère, Maria Poliakova quitte la Russie en 1923 pour émigrer en France avec sa famille afin de fuir le communisme. Là, en raison de ses origines juives, elle est d’abord dénoncée, puis pourchassée par les Nazis. Elle dut se cacher deux fois : premièrement dans une charrette à foin avec sa fille – au péril de la vie de celui qui les aidait – puis chez un parent en région parisienne, pour attendre la fin de la guerre. Héritière de cette histoire familiale, en tant que petite fille d’immigrante, il m’est difficile de ne pas être sensible à toutes les formes d’immigrations qui voient aujourd’hui un grand nombre d’individus périr aux portes de l’Europe pour avoir osé rêver d’une vie meilleure. En parler d’une manière qui m’était propre m’a paru être une évidence : évoquer ceux qui sont partis de chez eux parce qu’ils n’avaient plus d’autres choix, mettre en lumière leurs histoires individuelles d’un point de vue intime, ce serait comme cela que j’incarnerais leurs exils migratoires.